El “Plan Blattodea” y las cucarachas albinas

Por Sebastián Rodríguez

         

Debo admitirlo. No son pocas las circunstancias que hacen brotar mi mal genio. Incluso alguien, alguna vez, insinuó que son demasiadas. Creo que exageraba un poco. Entre muchas, reconozco una situación capaz de ponerme casi violento. Eso me volvió a suceder. Hoy. En el momento menos oportuno. A horas del casamiento de mi mejor amigo. Aunque algunos insisten en que pasaron varios días.

Juro no faltar a la verdad cuando digo el motivo de mi ausencia al casorio. Que la pareja de mi amigo haya sido mi novia no determinó el faltazo. No haría semejante chiquilinada por más que siga tan enamorado como dicen que sigo. Juro, una vez más, que quien me conoce sabe de mi fobia. Que en realidad no es al bicho en cuestión sino a su proliferación dentro de la casa. La de hoy era una cucaracha casi transparente. Albina, para quienes desconocen la materia. Una ninfa, para lo que sabemos y entendemos, alarmados por el riesgo. Porque sabemos bien que entre treinta y cuarenta ninfas nacen por cría. Lo que implica, por carácter transitivo, una buena probabilidad estadística de treinta y nueve mil cucarachas pululando los esos rincones de la casa en busca de alimentos. Además de la segura existencia de un nido oculto preparando nuevas generaciones al acecho. Ahí reside la explicación profunda. Llegó el momento de hacer público el secreto guardado durante años: El “Plan Blattodea”. Un plan de dominación que amenaza a la humanidad entera.

Es un plan macabro por lo real. Su objetivo es, en principio, apropiarse de mi casa, devorar todo lo que hay en ella. Incluso a mí. Y a mi perra Roxi. Establecer aquí mismo su centro de operaciones y no detenerse hasta dominar el planeta. Casa por casa.

El simple mortal es incapaz de advertir la amenaza. Lo sé muy bien. Yo mismo me di cuenta casi de casualidad. La vi aquella tarde otoñal mientras tomaba unos amargos en el jardín de mi casa. Un día muy triste, imposible de olvidar. Roxana me había dejado por un amigo.

La vi en el jardín cuando trepaba una pared, como si el bicho inspeccionara el terreno. La seguí, estudié sus movimientos. Nada de lo que hacía era casual: era comando de avanzada. Cuando encontró un hueco entre los ladrillos de la pared descascarada se escondió y ahí permaneció durante horas. Tal vez reponía energías. O repasaba cierta información clasificada. Un día entero estuve de pie con la mirada puesta en la trinchera enemiga. Por fin, cuando se decidió a proseguir su exploración y emergió del agujero, pude descargarle unos martillazos. Con la vida del bicho se fue una buena parte de la pared. Daños colaterales le llaman. Aunque el vecino nunca lo entendió y no me habló más. Decía algo de la propiedad de su medianera y de un resarcimiento que nunca entendí. Claro, él pertenece a los mortales sumergidos en las sus preocupaciones del día, como los demás. Así, al fin y al cabo, juegan para el enemigo. Creo que ligó algún martillazo.

Desde entonces me preparé para la guerra. Día tras día. Consumí a granel información del enemigo. Acumulé armas letales como insecticidas y pesticidas de todo tipo. Esperaba ansioso el momento de la batalla final. Pero sucedió lo que nunca sospeché. Un golpe demoledor. Descubrí que los invasores habían instalado un puesto de vanguardia delante de mis propias narices. Juro, y vuelvo a jurar, que casi desfallezco cuando vi a la ninfa muerta en la cocina. De repente sentí que mis sueños de desplomaban, Sentí que yo me desplomaba con mis sueños.

Me repuse rápidamente. Me había preparado años y no pensaba dejarme vencer así como así. No era justo conmigo mismo si no resistía hasta el final. Empecé por revolver todos los cajones. Desparramé casi desesperadamente su contenido por el suelo. Separé la ropa con ayuda de los pies mientras vaciaba los muebles. Los cajones terminaron en el suelo. Era necesario inspeccionar los muebles a fondo. Después revisé cada milímetro de las paredes con una lupa que mantuve años oculta para este momento. Di vuelta una y otra vez la cama. Rocié con insecticida, que también guardaba en secreto con unos fósforos, toda la habitación. Cuando empezaron a arder las sábanas y el colchón perdí el conocimiento.

Desperté sujeto a una cama una vez más. Personas de blanco me dijeron que sucedió otra vez. Que mi familia estaba informada y los vería pronto. Que pasó hace varios días. Les conté por fin lo del plan macabro. Fue un desahogo. No podía seguir soportar tanta presión en soledad. Para que alerten al gobierno al menos. Les pregunté por el casamiento de mi amigo y les conté mi tristeza por no haber ido. Más tarde, gente que decía ser de mi familia me explicó que estoy hospedado en este edificio gris, casi sin luz, hace unos años. Que ya no tengo casa. Ni vecinos. A mi amigo ni lo mencionaron. No pregunté más. Ellos, como siempre, hicieron muchas preguntas. Entendí que había caído en manos del enemigo. Querían más información. Comprendí que el plan es más grande de lo que suponía. Aumentaron mis palpitaciones y mi sudor. Y, de repente, me volví a dormir.

Aborto

por Laura Trombetta

Al Negro no le gusta usar forro, dice que es como coger con una bolsa  y eso no tiene gracia, tampoco quiere terminar afuera, si no quiero quedar embarazada entonces tengo que aceptar que sea “por atrás”,  pero eso a mí no me gusta, y le tengo miedo. Y este mes no me vino. No sé que voy a hacer.

Puedo ir a lo de la Irma. Ella dice que sabe como hacértelo perder.

Pero el mes pasado la Julia fue y después la internaron en el hospital con unos dolores terribles y se murió.

Y si me muero ¿quién va a cuidar a mis críos?

La Mary es chiquita, apenas puede con su cuerpito.

Podría decirle a la patrona, quizás ella sepa de alguien. Siempre me está diciendo que cuando tenga un problema puedo contar con ella. Pero me da vergüenza. Es tan fina, siempre hablando bien, nunca se manda ninguna puteada, dice que las mujeres nos tenemos que cuidar entre nosotras y hacernos respetar.

Los viernes me prepara un paquetito, para que se los lleve a los chicos, dice, y ellos esperan esas macitas ¡Son tan ricas! Las compra en una confitera del centro, cuando sale del trabajo, del estudio.

Dice que allí ve de todo. Pero yo creo que ella ni se imagina lo que es ser pobre.

Su casa tiene baño con todo. No como en la casilla que alquilamos, para bañar a los chicos tengo que calentar agua y ponerlos dentro del fuentón. A ellos les gusta, pero…

Dice que defiende a las que les pegan, pero que es difícil, muchas no quieren dejar la casa, no tienen a dónde ir. Y por lo menos tienen un plato de comida y una cama y sus hijos están bien.

Ahora escuché por la tele que algunas quieren que nosotras tengamos la posibilidad de abortar como las ricas ¡Así quién no!

La patrona antes de salir se pone un pañuelo verde, dice que es para que todos sepan por lo que luchamos, así, en plural.

Me quiso dar un pañuelo, pero tengo miedo que al Negro le moleste. Él piensa que esas son unas mal cogidas o trolas. Que ahora las mujeres la pasamos rebien, si no que mire a su madre. Su viejo volvía todas las tardes en curda y la cagaba a trompadas, pero ella jamás se quejó y tuvieron 10 hijos, todos laburantes, ninguno ladrón.

Pero yo no quiero más chicos. Ahora el Juan ya va al jardín y yo puedo salir a  trabajar.

Me arriesgo y le hablo a la patrona.

—Señora, puedo pedirle un favor….

En el 130° aniversario de la muerte de Domingo F. Sarmiento

Por Alejandro Guerrero

“¡Hiju’na’gran puta, al fin te dejarás de joder!”, gritó un hombre que miraba, desde las cercanías del Congreso donde había sido velado, pasar el féretro que transportaba el cadáver de Domingo Faustino Sarmiento, recién traído desde el lugar de su muerte, Asunción del Paraguay. El hombre se equivocaba: aquel “cuyano alborotador”, como lo llamó José Ignacio García Hamilton, no se deja de joder hasta el día de hoy; por el contrario, es aún uno de los hombres más polémicos de la historia nacional.

Este 130° aniversario de su muerte (11 de setiembre de 1888) resulta especial en uno de los aspectos clave de la vida política de Sarmiento: su libro “Educación popular” (seguramente el menos publicado y menos conocido), propulsor del I Congreso Pedagógico de 1882 y de la ley 1420 —redactada en gran parte por el propio Sarmiento— de educación pública, laica, gratuita y obligatoria, es destruido en sus principios por la derecha liberal (que de liberal no tiene nada) que hoy gobierna la Argentina y transforma en ruinas los principios educacionales de quienes se propusieron la utopía de construir una Argentina capitalista pujante y poderosa.

“¡Cuántas industrias podría mover toda esta energía!”, exclamó Sarmiento cuando vio por primera vez las cataratas del Niágara. Lejos de conmoverse por una belleza natural, Sarmiento mostraba entonces su obsesión industrializadora, la herencia de la Revolución Francesa (sobre todo de Nicolás Condorcet, opuesto a toda educación dogmática, elitista y religiosa) y del proceso independentista norteamericano (en especial del educador y artista Horace Mann). He ahí su punto de coincidencia con Juan Bautista Alberdi, con quien tuvo discusiones y contradichos durísimos por la cuestión patagónica y la guerra del Paraguay.

En verdad, la cuestión educacional había sido una preocupación desde los primeros gobiernos nacionales posteriores a la llamada “organización nacional”. En principio por el de Bartolomé Mitre (1862-1868), pero fue a partir de la presidencia de Sarmiento (1868-1874) cuando el tema se vinculó con un proyecto más integrado de desarrollo económico. Al asumir Sarmiento, el analfabetismo (él ordenó el primer censo nacional) superaba el 70 por ciento. Por lo demás, al igual que Alberdi, sostenía una propuesta diversificada de la producción, opuesta al monocultivo. Por eso llegó a llamar a los latifundistas de su tiempo “oligarquía con olor a bosta de vaca”. Confiaba, al mismo tiempo, en una República parecida en su desenvolvimiento a los Estados Unidos y a las naciones más avanzadas de Europa. Fue el primero, también, en promover la educación femenina en términos igualitarios a la de los varones.

Esa idea de nación avanzada lo condujo a sostener una política sencillamente brutal contra los pueblos indígenas que no aceptaran la autoridad del gobierno nacional, y a un proceso tardío de proletarización a palos de la población rural y de que lo que él y Julio Roca llamaban “el espíritu de las montoneras”. En verdad, cuando Sarmiento y Roca hablan de “las montoneras” ya no se refieren a un aplastamiento militar sino a la posibilidad de que el ferrocarril prolongara hacia el interior al puerto de Buenos Aires, con lo cual los antiguos caudillos federales podrían acceder, también ellos, al mercado mundial que golpeaba a las puertas del Plata con su reclamo de carnes y de granos.

Contra esa realidad ineludible chocarían las ideas de Sarmiento: la economía internacional creaba a la clase terrateniente argentina y, con ella, a una industria subsidiaria de la producción pastoril.

En definitiva, el fracaso de Sarmiento es el de los intentos de transformar a la Argentina en un país industrial de avanzada. La mascarada trágica, el carnaval fúnebre que es el gobierno de Macri —supuestamente “liberal”, continuador de aquellas ideas— se arrodilla ante el FMI (Sarmiento era, en cambio, un obsesivo opositor al endeudamiento externo). Las ideas en ruinas de Sarmiento tienen su expresión sanguinolenta en el crimen de la escuela de Moreno, en los colegios en ruinas y en los niños mal alimentados que concurren a ellas, junto a la miseria salarial de los docentes.

Una burguesía, en definitiva, sin ninguna gloria, sin ningún loor, y mucho menos honra. Es una clase social que debe ser expulsada del poder para que aquellas ideas de desarrollo global y armónico de la economía, y un sistema educacional potente e integrado a ese desenvolvimiento, sean ejecutadas por la clase obrera en el poder.

A 44 años de la muerte de Perón

El poeta francés Paul Valéry tiene un frase especialmente bella: “No se puede gobernar por la pura coerción, hacen falta fuerzas ficcionales”. Esto es, ilusorias. Juan Perón, de cuya muerte se cumplieron 44 años este 1° de julio, manejó como nadie esa ficción y esas ilusiones.

¿En qué sentido ilusiones? ¿En qué sentido ficciones? Porque, después de todo, cualquiera podría decir que no fueron ilusiones ni ficciones las enormes conquistas sociales que Perón concedió —cierto que al precio de la estatización de los sindicatos, de su conversión en simples dependencias ministeriales— cuando aún era el jefe del Departamento de Trabajo, una dependencia menor del gobierno militar instaurado en junio de 1943. Conquistas que, dicho sea al pasar, eran ley desde hacía tiempo por iniciativa del Partido Socialista, pero como el PS consideraba que las huelgas y la acción directa de los trabajadores constituían métodos “primitivos” de lucha, las patronales desconocían tranquilamente esa legislación, transformada así en cartón pintado. Las vacaciones, el aguinaldo, la jornada de 8 horas, el mojar por primera vez los pies en el agua de la Bristol, el comprar el terreno para edificar su casa, el soñar con enviar sus hijos a la universidad, entre otras cosas, no eran conquistas menores aunque a cambio se debieran entregar las organizaciones sindicales ya burocratizadas hasta la médula por lo menos desde 1930.

¿En qué consistían las “fuerzas ficcionales” de las que hablaba Valéry? En lo siguiente: la confianza de los trabajadores en el peronismo era la ilusión en un desarrollo infinito e ilimitado del capitalismo argentino. Dicho de otro modo: en que mantener el progreso social sólo requería votar y ganar.

Se tuvieron indicios de que eso no era así ya durante el primer gobierno peronista. Por ejemplo, con la huelga ferroviaria de 1951, reprimida ferozmente con despidos, detenciones y la delación pública de los dirigentes de la huelga, cuyas fotos aparecieron en los diarios como si se tratara de criminales (aquella huelga, dicho sea al pasar, fue reprimida personalmente por Eva Perón y el ex socialista y ex dirigente sindical Ángel Borlenghi, por entonces ministro del Interior del gobierno peronista). Pero el proletariado tomó aquello, precisamente, a modo de indicios.

Ya no fueron indicios los hechos posteriores al Cordobazo, en 1969, cuando un proletariado joven, ya alejado del peronismo, produjo un levantamiento insurreccional en Córdoba, una situación abiertamente revolucionaria y una crisis de poder. Fue entonces que los mismos que habían derrocado a Perón en 1955 lo trajeron en 1972 —el presidente de facto era el general Alejandro Lanusse, quien había estado cuatro años preso por el intento golpista de 1951 que dirigió el general Luciano Benjamín Menéndez— porque se trataba del único político burgués con suficiente autoridad para sacar las castañas de semejante fuego.

El tercer gobierno de Perón, muy breve (desde el 12 de octubre de 1973 hasta su muerte el 1° de julio del año siguiente) ya no fue ni podía ser un gobierno de cooptación de los trabajadores, como habían sido los primeros dos. La situación de la posguerra era y es irrepetible, por eso es irrepetible aquel peronismo. En 1973 había comenzado la crisis que no ha hecho más que agravarse hasta hoy. Fue la época, por tanto, de la ley de Asociaciones Profesionales que atornilló a la burocracia en sus sillones, la de las reformas al Código Penal que transformaba a las huelgas no aprobadas por el gobierno en materia de persecución judicial y policial, la de los primeros contratos basura… El comienzo, en fin, de la supresión de las conquistas arrancadas por los trabajadores desde 1969 e, incluso, de las otorgadas por el peronismo de sus primeros tiempos. Y para cuando eso no alcanzó ahí estuvo la Triple A, creada personalmente por Perón el 8 de octubre de 1973 (el día de su último cumpleaños) en su casa de Vicente López, con el nombre inicial de Comando Libertadores de América. Cuando, hace pocos años, diversas investigaciones probaron el papel personal de Perón en la creación de aquella organización criminal, la burocracia sindical —con Hugo Moyano y el “Momo” Venegas a la cabeza— empapeló las ciudades con carteles que decían: “No jodan con Perón”. Eso significaba “no jodan con la burocracia sindical”, porque muchos de ellos tuvieron su papel personal en las actividades y en la continuidad de aquella Alianza Anticomunista Argentina.

Después del 1° de julio, después de la muerte de Perón, se abrió una situación alucinante: el gobierno quedó directamente en manos de la camarilla terrorista de Isabel Perón y López Rega; es decir, de la Triple A, continuado poco más tarde por la dictadura militar.

Pero ésa es otra parte de la historia. Hoy el peronismo —que tiene su expresión en Cristóbal López, Rudy Ulloa, el valijero López, Miguel Pichetto, Moyano, “601” Martínez o los estancieros Rodríguez Sáa y Gildo Insfrán, entre otros—  es lo que representa la colaboración, el cuasi cogobierno con la administración Macri, continuación directa de los gorilas que derrocaron a Perón en 1955.

Alejandro Guerrero

La “doctrina Chocobar” nos deja en manos de una organización criminal

por Alejandro Guerrero

No es novedoso: la pena de muerte está instaurada en la Argentina sin siquiera juicio previo. Basta que un Luis Chocobar decida aplicarla en el momento en que se le ocurra y al día siguiente recibirá honores oficiales y será recibido por el Presidente, mientras se pide juicio político al juez que, correctamente, lo procesó por homicidio agravado, por asesinar por la espalda a un joven desarmado. Casi simultáneamente, el asesor Durán Barba desafía a organizar un plebiscito para comprobar que, según él, “un 60 por ciento de la población está en favor de la pena de muerte”; esto es, de que la “doctrina Chocobar”, impuesta desde el ministerio de Patricia Bullrich, pueda ejecutarse con plena legalidad y el Estado pueda asesinar con firma y sello. Sin llegar a un extremo tan explícito, lo propio ha hecho el jefe de Gabinete, Marcos Peña. Las protestas de algún periodista amigo del oficialismo, como Nelson Castro, indica la oposición de un sector de la burguesía  a concederle al gobierno semejantes poderes, pero por el momento parece imponerse la línea de los “halcones”. Por supuesto, todo dependerá ahora de la línea de resistencia popular que encuentre esta criminalidad, pero ése es, por el momento, un punto aparte.

Se trata, ante todo, de una tendencia internacional y particularmente latinoamericana el traspaso de gobiernos de “contención”, por llamarlos de alguna manera, fracasados estrepitosamente,  a gobiernos de choque, de enfrentamiento directo con el movimiento de masas. Hacen frente, claro está, a problemas severos: en principio, son herederos también del fracaso de los “contenedores”, de cuyas entrañas han salido, en muchos casos, ellos mismos (el golpista Michel Temer en Brasil, ex vicepresidente de Dilma Rousseff; o el “Scioli” ecuatoriano, Lenín Moreno, otrora ladero de Rafael Correa, a quien ahora ha mandado al exilio). Macri volvió de Europa muy aplaudido pero sin un euro partido al medio, y la crisis inglesa (por tanto europea) lo deja sin el oxígeno esperado. Por tanto, ha tenido que robarse 100.000 millones de pesos de los jubilados y con otros 65.000, también de la Anses, armar una suerte de fideicomiso mientras espera una dificultosa reforma laboral. Y el saqueo dispuesto por sus DNU todavía no ha empezado. He ahí la base económica que lo obliga a gobernar sentado sobre la punta de las bayonetas, posición incómoda si las hay. Pero volvamos a los “protocolos” represivos.

Chocobar es apenas un símbolo: el símbolo de la policía que necesita el Estado argentino y de la situación a la que les resulta preciso someter a la juventud de los barrios. La madre del chico asesinado –un muchacho ladrón− declaró que muchísimas veces pidió ayuda para su hijo en centros asistenciales y siempre le fue negada. Le fue negada porque necesitaban matarlo, no ayudarlo.

Esta política cumple una doble función: el sometimiento por el terror y el respaldo a una policía  que desde hace mucho es el primer y principal origen de la criminalidad. Narcotráfico, redes de trata, juego clandestino, zonas liberadas para el crimen, desarmaderos de autos robados, piratería del asfalto; en fin, casi no hay rubro del Código Penal al que esta gente se mantenga ajena.

Por otra parte, la corrupción policial lo es en mínima parte: la mayor parte del dinero de las “cajas negras” de la policía “sube” hacia punteros políticos, intendentes y más arriba aún. Es lo que tantas veces se llamó el “financiamiento mafioso” de la política. Se trata de un Estado y de un régimen corrompidos hasta la médula.

Estamos a ojos vista ante un giro represivo particularmente fuerte del gobierno. Lo sucedido en la Escuela de Cadetes de La Rioja es un síntoma atroz. Ese entrenamiento, explícitamente criminal –recuérdese que el gobernador, Sergio Casas, pertenece al Frente para la Victoria, de modo que se trata de una política de Estado y ya no de un gobierno− apunta a formar criminales, bestias, no policías  capaces de prevenir, contener y aun reprimir el delito, cosa que, por otra parte, resultaría imposible. El gobernador Casas ya había recibido denuncias sobre el trato a los cadetes en esa escuela y en la de Chilecito. Ellos se aprovechan de la desesperación que produce en una franja de la juventud la falta de trabajo, el trabajo en negro, la marginalidad, cosas que llevan a la parte más atrasada de los jóvenes a ponerse en manos de una organización de asesinos. Obsérvese hasta qué punto sigue vigente la antigua consigna de la Comuna de París: “Luchamos para que nuestras mujeres no tengan que ser prostitutas, y para que nuestros hombres no tengan que ser policías”.

Y si se va un poco más lejos, puede consignarse la tragedia –o el crimen− sufrido por el submarino ARA, del que nadie pudo aclarar hasta ahora si la prohibición de dirigirse a puerto seguro y, en cambio, la orden de mantener el rumbo que lo condujo al desastre no obedeció a las maniobras conjuntas con las Armadas de Estados Unidos y Chile, además de la inglesa (cosa que por vergüenza callan o dicen a media voz), y con la presencia de fuerzas norteamericanas en la Patagonia y en el norte del país.

Por eso, por ejemplo, pretenden destruir el INTI: para desguazarlo y entregar sus partes rentables a pulpos extranjeros privados; esto es, para desenvolver nuevos negociados y entregar el trabajo argentino de garantía para incrementar aún más un endeudamiento (100.000 millones de dólares en dos años) que de todos modos ya no llega porque la crisis mundial revirtió la tendencia de conseguir dinero barato en mercados internacionales y reinvertirlo aquí a tasas de usura.

El capitalismo en el mundo tiende a la quiebra, y ramas enteras ya están quebradas. Por eso la militarización: para asegurar por la fuerza que la quiebra la levanten los trabajadores.

Resulta preciso, en materia de seguridad, empezar por lo que se tiene más a mano. Chocobar y La Rioja, entre tantos otros casos, muestran la necesidad de que ese centro organizador del crimen que es la policía sea desmembrado, que quede sometido al control de organismos defensores de las libertades públicas, de organizaciones barriales y sindicales, de asambleas vecinales que tomen en sus manos los libros de guardia y, en definitiva, el poder de policía.

Soledades íntimas

(y multitudinarias, soledades de medianoche)

por Alejandro Guerrero

He sido, a mi modo, un combatiente; inconstante, tal vez, pero un combatiente (aún lo soy, después de todo).

He hecho, si se quiere, cosas de importancia: he escrito, por ejemplo, algún libro que contribuyó a entender ciertas claves, por lo menos de estos confines (y en esta época, se sabe, los confines suelen tener magnitud universal, o casi).

He ayudado también a moldear unos ladrillos para una construcción, a veces a un costo que me resultó definitivo en varios aspectos (si fui negligente eso me afectó, ante todo, a mí mismo). He amado tan intensamente (o casi) como he llegado a odiar. Vi una tarde a un chico que cargaba a su novia cuadripléjica y subió a mendigar a un tren del Sarmiento. El guarda lo echó de manera humillante. El chico le contestó con insultos de odio contagioso. Sí… se me contagió ese odio para siempre. He visto, pasadas las medianoches de invierno, a dos viejecitos que vendían muñecos de trapo (seguramente ellos los habían hecho durante todo el día) en las medianoches de las escalinatas de la estación Once (antes de que saliera el tren de la 0.12). El verles el frío, el sentirles el frío, me hizo trepar el odio desde las tripas, como si me naciera atrás de la espalda.

Y vi, no hace mucho, a un hombre que dormía con su perro en un pasillo del subte, justo a la entrada del shopping Abasto. Un cartel que seguramente había escrito él mismo decía que había sido un payaso famoso, y enumeraba los circos de renombre donde había trabajado hasta que un accidente lo arrojó a los túneles, a mendigar con su perro. Recuerdo de esa tarde (era una tarde) el llanto compulsivo que esa visión alucinante le produjo a Cata, mi hija. Le pusimos un billete en el sombrero que el hombre tenía para eso: nunca supo quién fue, porque el payaso dormía, pero a Cata se le iluminó la carita (¿tendría cinco, seis años?). En esa sensibilidad reconocí tanto a mi hija… Seguramente, su mamá y yo (no nos vemos ni queremos vernos) hicimos con ella tantas cosas mal… pero una parte de lo mejor de nosotros está en ella: la sensibilidad y el odio, porque una cosa no va sin la otra.

He tomado decisiones determinantes casi sin querer, como al pasar, sin pensarlas, como se debe. Pienso que hasta podría haber sido (como unos cuantos que conocí de cerca, personalmente), colaborador, infidente y madama de canallas de grosor. Tengo el altísimo honor, que comparto con tantos grandes compañeros, de no haber sentido siquiera la duda, aun a sabiendas de lo que vendría.

Debo confesar que en ocasiones estuve a punto de sucumbir a esa semiparálisis parecida a la nada, y he tenido en esos periodos las compañías adecuadas. Fueron tiempos absurdos, violentos y, qué paradoja, de creatividad exultante. En esas épocas fui mucho mejor que yo mismo.

A veces, no tuve conciencia de los resultados de esa exultancia. Por ejemplo, no supe mucho del libro El peronismo armado hasta que académicos de renombre hablaron de él y uno de ellos le escribió el prólogo a la segunda edición.

Y hay otros escritos, casi una pequeña multitud de ellos. La mayoría han sido destruidos y suelo extrañarlos, como extraño no tener una solo foto de mis padres (quizá quise borrar su imagen, pero no he podido).

Tal vez, un día, alguien me recuerde por aquellos libros, algunas fichas, unas notas al margen; tal vez ese alguien ocupe un rato en curiosear quién fui y quizá ni siquiera lo considere tiempo del todo perdido.

Lamento (no demasiado) las historias que me quedarán sin escribir, las cosas que no alcanzaré a contar, algunas inconclusas que posiblemente lleguen a conocerse (la muerte es una marketinera excepcional ¿no, Salvador?).

Ciertas etapas de mi vida han tendido grandes amigos, pero estos son tiempos de soledad (son falsas de toda falsedad las amistades vitalicias: los tiempos cambian, uno cambia y con aquel que fue íntimo ya no tenés mucho que ver y te encontrás con que luego del ¿te acordás? no queda nada.

La vida, en fin –lo diré a riesgo de obviedad− tiene contradicciones tan absurdas como ella misma, o como aquella mujer de Homero que comía en un rincón.

Túnez, donde empezó la Primavera Árabe, vuelve a rebelarse

Aunque el gobierno tunecino es considerado el único “democrático” de la región, las movilizaciones fueron reprimidas fuertemente. Una Ley de Presupuesto dictada por el FMI y la Comisión Europea golpea las ya miserables condiciones de vida de la población y desencadenó las protestas. Son las mayores movilizaciones desde 2011, cuando el entonces dictador Ben Ali fue derrocado por una insurrección popular.

                                    Túnez, 2011: comienzo de la Primavera Árabe

Por Alejandro Guerrero

Aún en su edición de este martes 16, el diario El Mundo, de España, dice de Túnez que, de cuantos países han pasado por la Primavera Árabe –comenzada precisamente allí en 2011− es “el único que ha logrado superar las turbulencias”. Ése es el mito derrumbado a partir de los levantamientos populares, comenzados el lunes 15, contra una Ley de Presupuesto por la cual “los precios de los productos básicos han sufrido una espectacular subida” (ídem). El mismo diario añade que Túnez vive una “situación de extrema fragilidad política, económica y social”. Además, se han congelado las contrataciones públicas y se han recortado los salarios de los empleados públicos.

La revolución árabe, sabido es, derivó en su contrario: el aplastamiento de la revolución egipcia, donde el “que se vayan todos” (en El Cairo esa consigna se escribía en las paredes así, en castellano) terminó en la instauración de una dictadura militar. Otros Estados, como Libia, dejaron de existir y se astillaron en gobiernos tribales; ni hablar de la guerra civil en Siria, transformada en campo de batalla de potencias imperialistas. Frente a tales tragedias, Túnez era mostrado como el opuesto: el país “democrático”, gobernado por el régimen “progresista” surgido de la coalición entre Ennahda, islamista moderado, con Nidaa Taunes (traducido generalmente por “Llamado por Túnez” o “Convocatoria por Túnez”), al que pertenecen el actual presidente, Béji Caïd Essebi, y el primer ministro, Yusuf Chahed. Ese partido se fundó en 2012 y los tunecinos suelen llamarlo “atrapalotodo”. Ahora, frente a la rebelión popular, el gobierno –que parece en crisis y dividido internamente− procura combinar concesiones menores (el aumento de planes sociales y algunos créditos para vivienda) con una fuerte represión militar que ya ha costado un muerto, decenas de heridos y 800 detenidos.

La rebelión ha sido convocada desde las redes sociales por un grupo hasta entonces ignoto (como fue, en su momento, Podemos en España) llamado Fesh nastanneu? (“¿Qué esperamos?”). En una de sus declaraciones, Fes nastanneu? exigió el retiro de la Ley de Presupuesto y “la caída del presidente”, justamente a 7 años del derrocamiento insurreccional del dictador autócrata Zin el Abidin Ben Ali, que había gobernado con mano de hierro durante 22 años.

Las cosas adquieren otro cariz si se tiene en cuenta que las medidas de ajuste del gobierno fueron exigidas por el FMI y la Comisión Europea, después de que Túnez recibiera, en 2011, un crédito impagable por 2.400 millones de euros. Y tales medidas se toman cuando, según cifras oficiales, el desempleo supera el 15 por ciento a nivel general y el 30 por ciento entre los jóvenes, aun entre los diplomados. Fuentes privadas aseguran que esos porcentajes son mucho mayores.

Además, el turismo, que representa el 8 por ciento del PBI, se derrumbó en los últimos 7 años y directamente dejó de existir desde los atentados terroristas de 2015 en Túnez capital y en Port el Kantaoui. Entretanto, la inflación se situó en el 6,4 por ciento en diciembre del año pasado y el déficit comercial del país alcanzó niveles récord.

En estos días, centenares de jóvenes sin empleo han acampado frente a la central sindical, la UGTT, para exigirle que tome medidas en demanda de empleo. Por el momento, la burocracia sindical no dice palabra y no registrA, que se sepa, una intervención independiente de ningún sector importante de la clase obrera.

Está presente en el panorama político de Túnez el Frente Popular, integrado por nueve agrupaciones de izquierda que en las elecciones de 2014 logró 15 bancas (el parlamento tunecino tiene 217). Ellos también emitieron una declaración en la que piden la renuncia del presidente. En una posición por el momento marginal están los islamistas radicales de Hizbu Tahir, que proponen un califato universal y se manifiestan por separado.

Las movilizaciones populares nunca cesaron en Túnez durante estos años, pero las actuales son las mayores desde 2011, cuando un vendedor ambulante a quien la policía le había incautado su mercadería se prendió fuego en la calle, a lo bonzo, y con ello empezó la revolución, las revueltas de hambre y, en fin, la Primavera Árabe. El nuevo levantamiento ha sido reprimido fuertemente por el único gobierno de la región que se consideraba “democrático”. De todos modos, aunque las manifestaciones no tienen evidentemente la magnitud ni la potencia de las que derrocaron a Ben Ali, son, junto con la rebelión iraní, un indicio de que la contrarrevolución y el retroceso de masas pueden encontrar su límite. Dependerá, por supuesto, de la calidad de la dirección política que tengan esos movimientos.